Ils ont bien changé les bars. Nous passons de l’un à l’autre hier, des bars que je fréquentais autrefois et j’ai l’impression d’être dans un autre pays. Ou dans un mauvais film de science fiction. On fume dehors transis de froids, comme au lycée. Au bureau j’aime assez fumer dehors. D’abord la cigarette a tendance à rassembler les gens les plus sympas, ensuite ça fait toujours ça de gagné sur la journée de travail, enfin de la rue Laffite on voit assez bien cette très belle perspective où Notre Dame de Lorette s’encastre dans le Sacré Coeur. Mais fumer dehors le soir dans les bars?? Ces cigarettes allumées avec volupté, une fois installés au chaud, face à des bières c’est donc terminé? Mon coeur se serre.
Nous discutons de choses et d’autres, des enfants donc (le sujet était tabou avant). Il me dit “tu te rappelles à cette époque cela te paraîssait inaccessible”. Cela me paraît tojours incroyable alors. Je tiens l’enfant qui dort contre moi, on écoute de la musique et même si le reste du temps je ne me rends pas trop compte, dans ces moments je chavire.
On parle d’Eric Reinhard. “J’en reviens pas que tu en sois à admirer un toquard pareil”. Je m’en fiche, j’aime Eric Reinhard depuis que j’ai lu ses pages sur l’automne, et le reste ne me fera pas changer d’avis.
On mange des hot dogs (des hot dogs exactement semblables à ceux qu’Ignatius vend dans La conjuration des Imbéciles).
Et puis je rentre, il fait de nouveau froid. Je pense à tous ceux que j’ai arrêté d’aimer, alors que je pensais que jamais cela n’arriverait. Je n’ai pu faire l’effort que pour une personne (moi qui ne pensais que je ne serais jamais la femme d’un seul homme).
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